• Un vendredi soir sur la Terre

    On ne s'était rien promis, on ne s'était pas dit rendez-vous dans dix ans. Ceux qui étaient là avaient simplement envie de rester fidèles à ce qu'ils ont été, de ne pas se renier, de ne pas briser le fragile fil qui les relie à leur vie d'avant. Des résistants à la résignation, celle qui nous fait croire que rien n'a de sens, que notre présence ne changera rien, que tout se vaut. Nous n'avons pas refait le monde, nous ne sommes plus si naïfs, mais nous avons refait notre monde, en lui redonnant, l'espace d'une soirée, des couleurs plus vives, en le remplissant du bruit de nos retrouvailles, en nous racontant parfois ce que nous savions déjà, juste pour le plaisir de la complicité.

     

    J'ai savouré chaque instant, j'ai scruté, mi-ému, mi-étonné, ces ex-adolescents désormais si mûrs, ces anciens inconnus sur qui la Providence m'a demandé de veiller avec un soin particulier, ces enfants que j'aurai eus avec le destin. Dehors, l'équivalent d'un mois de pluie qui s'abattait dans les rues de Paris semblait vouloir cacher aux non initiés ce qui se jouait à l'intérieur : une vingtaine d'anciens élèves et leur professeur communiant dans la volonté de faire revivre le passé et de lui donner une place dans le présent.

     

    J'ai fait tout mon possible pour suspendre le temps mais s'il s'est parfois laissé faire, c'était pour mieux me faire payer l'addition en retombant sur le sol. Qu'importe, il a vite mis fin à ce moment mais il ne pourra rien contre notre envie de le ressusciter.

     

     


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